Из последних, что прочитала.... произвели огромное впечатление стихи Петра Боровикова. Жаль, что его уже нет.... На мой взгляд, это один из выдающихся современных авторов!
Памяти Теда Хьюза
Угольный Йоркшир "вересковая пустошь",
снова осень болотной мглой затопляет шахты,
черно - белый квартал, ты его не отпустишь,
ставя мат в облаках, наподобие шахмат
королю златопевцу. Недвижимые в этой части
Англии профили белой масти.
Ветер заклеил наглухо арок бардовых рты.
Опечатал снаружи листвой отсыревшую комнату,
только лампа настольная раскаляется, помня ту
твою нежную гостью, освещая ее черты,
которые тоже давно уж с теми,
обращенными в тени.
Вас пробуждал шум мертвецов в низине.
Запазухой кролик морзянкой передавал вам дрожь.
Лиловый архангел в серебряном лимузине
катил мимо вас, распевая в дождь;
то ли блюз с придыханьем, то ли псалмы
Давида.
Ты не дожил до зимы.
Обида?
Возможно, но ты ведь там,
где снега
гораздо больше, чем нам
даровали с неба.
Тебя всегда обличали, как бабника и повесу,
но в аббатство в твою годовщину пришли к тебе девять муз,
и когда Уэсли Карр торжественно начал мессу,
ты с небес улыбнулся, я знаю, Хьюз.
потому говорю тебе Тед "До встречи" .
ибо как же нелепы последних времен штрихи:
потушить горящие в твою память свечи,
или сжечь в них рождественские стихи?
Ты видел Лондон....
to Aleks Bahrah with love.
Ты видел Лондон, осколок Старого Света,
с кариесом Биг-Бена, осевшим плавно
на бескровные десны Темзы стального цвета,
и имперских чаек на репе святого Павла.
Погода менялась (преувеличено) сто раз в сутки.
В огромное брюхо тучи, лежащей на Букингеме,
набивались статуи, шпили, крачки, фазаны, утки
и слепое солнце катилось на запад чешуйкой пенни.
Матовый череп Тауэра теперь навсегда экзотика
в клумбах садовой герани у каменного подбородка.
Ежилось тело под черной медузой зонтика
от льющего тумана, как теплая рашен водка
в открытые рты и в графинчики мутных окон.
Самое лучшее время суток, наверно, полночь.
Дерни мраморную богиню за грудь, за локон
и она тебе не ответит знакомым"пошел ты, сволочь..."
Ты изучал детали с помощью объектива
парламента, вросшего между рекой и небом,
по бокам предложив замусоленные перспективы
улиц, набитых доверху красочным ширпотребом.
Как историк, ты вправе судить о многом,
к примеру, что Кромвель был более кровожаден,
чем несчастный монарх, позабытый на время Богом.
Пример истории, как правило, адекватен
месту, времени и, конечно же, человекам.
Ты прочувствовал боль северного ожога,
и в отеле, накрывшись хлопчатобумажным снегом,
я так думаю, брякнул, что Англия - это жопа.
Тебе снились стерлинги, стерляди, кущи чертополоха,
лужайки Уэльса в рамках мертвого часа,
шепот беззубых чучел, блестящие вилки в Сохо,
и на ветке бука ворон с профилем принца Чарльза.
И взирая с вершины святого Майкла
на ржавеющий катер, прибитый волною к молу,
ты отдавал предпочтение лохматому льву на майке
рыбака, красным будкам, трону и бешеному футболу.
***
ИЗ ЛЕТНИХ ТЕТРАДЕЙ
1
Какие мысли лезли в голову
от взгляда на богиню голую
в осеннем сквере, и над ратушей
Луна ныряла в тучах ракушкой.
По облакам как по булыжникам
скользили ангелы, как лыжники.
И вдоль домов, при свете люстр,
шел Мартин Лютер.
2
Я плыл с цветущими геранями
по тихим улицам Германии,
с тюрингским призраком беседовал
и на судьбу свою не сетовал.
Шумели клумбы георгинами
я целовался с герцогинями.
И в кирхе, с ощущеньем страха,
я слушал Баха.
3
Где эти робкие прелестницы,
в спираль закрученные лестницы,
шуршанье юбок, вальсы Шумана
и ночь рождественская шумная.
Пустая площадь. Снег. Забвение.
И город как стихотворение –
в знак бестелесного союза,
с тобою Муза!
Вот тоже у него прикольная вещь....
ИЗ НЕТОЧНЫХ ЦИТАТ
for Solomon Volkov
I
Дождь зарядил наверно дней на пять.
да время, время не воротишь вспять
В такую непогодь всегда есть, чем заняться.
что бестолку по комнатам слоняться
К примеру, портить зренье, налегая
в воображенье проплывет нагая
на черный муравейник словаря.
блондинка, ничего ни говоря
Или заняться стоит генеральной
из тишины холста горизонтальной
уборкой комнат. Все-таки полезно
о женщины, какая это бездна
для массы мышц. Безделье не порок,
так хочется черкнуть им пару строк
а некая просодия для редких,
пусть легкомысленных, но трогательно метких
кто гением себя рекомендует
а дождь тиранит парк, с Гудзона дует
осенним тучам, испытав целебный
и в зеркале двойник изящно бледный
эффект однообразия во всем.
склонился над развернутым письмом.
II
Нет, я не царь, не раб, и не червяк,
что в голове? какой-то краковяк
ни жертва пресловутых обстоятельств,
от шумной черни, до их, как... сиятельств
которые уничижают смысл
осенний дождь из памяти все смыл
существования, хотя, все так двояко:
ах, Дездемона, ох платок, ну, Яго
со склонностью в душе к Экклезиасту,
я не курю, но закурил бы "астру"
я, все-таки, прилично обхожусь
а мавр что святой, ещё какой был гусь
без философской брани, очевидно
за дождевой завесою не видно
усвоив два понятия: во-первых,
ни лиц красивых, ни огней вечерних
не угождать ничтожным превосходствам,
я, как Шопен расстался с воеводством
а во -вторых, из пагубной корысти
к фасадам липнут хаотично листья
не потакать высокородной лжи.
и тротуары вьются, как ужи.
III
Что там творится? Выгляни в окно.
мне наплевать, мне право всеравно.
Там празднует, должно быть, Пиронезе
моя душа витает в полонезе
свою победу над бесцеремонным
и светится, как лампочка лимонным....
и необузданным засильем пошлых красок
так много в жизни было качек, трясок
в краю, где, как чесночные головки,
мой Петербург - мой цех холодной ковки
ныряют купола по мокрым грядкам,
о, сколько раз, по набережным гладким,
растрепанных до наготы берез.
я на концерт спешил с букетом роз.
Скандалит дождь. Сиди в широком кресле
теперь Нью-Йорк, где небоскребы рельсы
и никуда... Живи среди вещей,
уходят вверх в противоход лучей
тебе доступных, проверяй их верность
Шекспир, Шопен, какая многомерность,
молчанием и пристальным вниманьем
которой, мы, так часто, не внимаем
к своей персоне, и предай себя
сентябрь проходит красками рябя
не Бахусу, а Баху, ибо в нем
как хорошо, что мы с тобой вдвоем
есть то, что мы так часто называем
своей конечной станции не знаем.
обширным словом Бог.
вот - эпилог....